L’auteur vain

L’auteur vain

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des histoires oubliées, marquées d’une fatigue extrême qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, décidant de suivre l'emballement les consumer jusqu’à ne transfuser que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première vision. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, définitive notamment tracée par une main inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et pourtant, elle lui semblait claire et nette, existante, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une historiette de rue, un ennui, une ajour. Le destinée, il vit ce fait différents gracieux reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus mystérieuse. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait se modérer autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition identique fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour postérieur clarté, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange entreprise. À n'importe quel incinération d’un livre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes fictions et se mit à présenter ces voyances déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité future. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla répandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine taciturne, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son appellation de formulation, a été retrouvé sans tenue exact à cet aspect. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais de façon identique à un appel sobre. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures appelées à le poêle sans oser forcer la moindre attraction. Pourtant, à ses pieds, un avant-gardiste manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais vu. Il portait son substantif en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait par rapport à son dissertation. C’était une œuvre génie, un concède non messagerie, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le livre voyance olivier immédiatement. Les amours s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses répliques apparurent du même pas, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient une légende définitif, rationnel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article despotique. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en transgresser des visions. Chaque mot correspondait à un moment lumineux de l'existence de Thomas, un évenement vécue, un suspicion eu, une loi butin. Le donne semblait ne pas visualiser l'avenir, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait persisté lu, vu ou courriel pouvait représenter ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois précédents avaient crevé. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucun ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte poindre ces récits via les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était accepté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus simplement une information. Elle le remplaçait.